Witch Fire - 02: Persuasão

- Desenha! – rugiu a velha num sussurro feroz. – Anda! Apressa-te!
- O bebê não pára de chorar! – reclamou a jovem moça, de cabelos negros e curtos que chegavam até os ombros em leves ondas, o rosto soturno sob a iluminação das velas, e as mãos trêmulas enquanto os braços carregavam o bebê.
- Sufoca-o então!
- Agora? De que servirá depois?
- Ele é útil apenas morto, não fará diferença se o trouxermos sem vida! Vamos, sua incompetente!
A moça lacrimejava com sutileza, piscava o menos possível, pois não queria que a velha percebesse que estava prestes a desabar num choro escandaloso. Deixou a pequena e inocente criatura deitada sobre seu braço esquerdo, enquanto o direito afundava a mão sobre a boquinha e o nariz cheios de catarro. Deixando-a mais desesperada em gritos sufocantes, e depois apenas o silêncio da vela dançante na respiração de ambas, derretendo-se num píres de porcelana branca.
- Dê-me! – a velha sacudiu os braços flácidos para a moça, que a entregou com certa hesitação. – Agora desenha! Ou Ele não concederá nossos desejos!
- Mas... Mas...
- Anda! Sua inútil!
A moça saiu da vista da velha e voltou da escuridão com um balde de ferro, transbordando uma tinta preta e fedorenta pelo piso da casa. A velha, de cabelos cinzas e rosto carrancudo, com verrugas nas mãos que segurava o bebê assassinado, apenas assistia a tudo impassível. Então a moça continuou o seu trabalho, com os dedos ágeis e um talento natural, desenhou seis pares de asas negras pelas paredes da casa numa rapidez até admirável. A porta da frente arranhou e se ouviu o tilintar de um molho de chaves, enquanto era destrancada com impaciência. A moça fitou a velha em desespero, a velha largou o corpinho frio no chão como um lixo qualquer, enfiou as duas mãos no balde de tinta negra e esfregou no rosto enrugado.
Um homem, muito provavelmente o dono da casa, entrou e olhou horrorizado para as asas que bruxuleavam sob a luz das lamparinas sustentadas nos baluartes das paredes da sala. Ele chegara mais cedo para ver a esposa desmaiada no chão com uma tinta vermelha pintando suas pálpebras. Estava enfeitiçada.
- Mas o que...
A velha pulou em cima dele, com o rosto todo pintado de preto, e abriu a bocarra de dentes amarelados e podres com força suficiente para desta sair um barulho demoníaco e vibrante, que acelerou tanto o coração do homem ao ponto deste explodir. Seus olhos injetados em veias pulsantes e escarlates sugavam toda a vida daquele ser, deixando-o seco, pálido e sem sangue.
A moça não conseguiu segurar as lágrimas dessa vez, chorava em soluços impulsivos, ao mesmo tempo em que suas mãos buscavam o corpo do bebê raptado. A velha voltou ao seu estado de consciência completa e, ao lado de sua pupila, saíram pela porta dos fundos, meia hora antes de tochas curiosas e aterrorizadas refletirem o vidro das janelas do local.
Dois rapazes, camponeses sujos e suados, e um padre entraram com pressa nos aposentos da humilde morada, e logo foram socorrer a esposa desmaiada perto do sofá. Um homem mais velho pousou um lençol sobre o corpo do marido, com medo e dó.
- Não estamos conseguindo acordá-la, padre Louvier. O senhor tem certeza de que ela está viva?
- É claro que está! Seu corpo ainda está quente e seu peito ainda respira... Tive uma ideia, me traga água quente e um pano! – o jovem padre ordenou, observando com minuciosidade a tinha vermelha cobrindo os olhos da esposa.
Os dois rapazes o obedeceram imediatamente, e tão logo o padre Louvier pegou o pano úmido e quente com cuidado, e limpou pacientemente a tinta de fácil remoção na vítima. Ele demorou um pouco, pois estava com medo de que o líquido escarlate escorresse para dentro das suas pálpebras, o que provavelmente seria um perigo.
Mas a ideia de Louvier dera certo, pois logo após a remoção completa, a mulher abriu os olhos num espanto total, e gritou por seu filho pelo resto da madrugada.

~
Ammaleth acordou sem ar mais uma vez. Pulou da cama, ausente de Auguste, e foi lavar o corpo atrás de sua casa. A manhã em Clevelier se rebuscava com raios de um sol morno e brando, num céu laranja engordurado de nuvens róseas, os sinos da igreja tocavam com vontade, e um coral de crianças ecoava pelas ruas da vila. Ammaleth tomou coragem e finalmente saiu de casa, recebendo olhares de espanto, e outros de pura alegria. Mas ela precisava sair, ela queria sair, pois teria que obter informações sobre o “Demônio das Asas” que seu marido lhe contara na noite anterior. O sequestro do bebê de Justine, na casa de Justine.
Nas ruas úmidas e ladeadas de predas, com cheiro de gado, leite e orquídeas selvagens, no timbre agudo de pássaros desordeiros, Ammaleth caminhou com empolgação e medo. Há muito tempo não sentia aquele ar frio e gostoso no rosto, seus olhos estavam acostumados à luz das janelas de sua casa fugindo das grossas cortinas abafadadas. Chegando à Igreja, passou quase duas horas orando e agradecendo a Deus pela sua liberdade, exceto pelo fato daquele deus não ser o seu. Quando foi se confessar, o jovem padre Louvier de Saint Miguel a recebeu com um sorriso discretíssimo, e depois se iniciou uma conversa muito distante da confissão.
- Ammaleth, por que te escondestes por tanto tempo na tua casa? – ele perguntou, sem parecer raivoso ou ameaçador.
- Estava de luto pela minha filha, padre. – sua voz fez-se suave e melancólica, persuasiva. Uma bruxa deveria ser enganadora e manipuladora.
- É aceitável o seu luto por certo tempo, Ammaleth Coeurcourt. Mas lembra-te de que uma mulher deve pedir perdão a Deus mais do que um homem?
- Eu sei padre.
- E tu ainda te lembras do por quê?
- Somos o Pecado Original, padre. Seria um ultraje passarmos um dia sequer sem nos confessar.
- Oraste na tua casa durante estes sete anos, Ammaleth?
- Claro, padre! Nunca deixei de orar, nunca abandonei nosso Deus, e nunca irei abandonar.
- Tu sabes que, mesmo assim, tua dívida com Deus ainda é grande por passar tanto tempo sem ir a Igreja, não sabes?
- Sei Padre, e irei compensar isso. – ela abaixou a cabeça humildemente.
- Podes ir. – ele a enxotou balançando a mão no ar.
Ammaleth mordeu o lábio inferior. Ela precisava de informações.
- Padre?
- Sim?
- O que aconteceu na casa de Justine?
- Ninguém lhe contou?
- Auguste me contou, mas não me contou muitos detalhes.
- E por que queres saber?
- Porque quero orar por Justine também. – sempre, sempre a voz suave, delicada e pueril. Se ela descarregasse um timbre diferente na voz, seu encanto seria quebrado.
O padre bufou com aspereza, ele poderia culpá-la de ser uma mulher fútil e fofoqueira, assim como muitas outras, que não tinha nada na vida a não ser o puro interesse de saber da vida das pessoas. Mas Ammaleth tinha o rosto tão calmo e gentil, e sua voz era tão cantante e despida de malícia, que ele cessou sua barreira ainda imatura de sermões.
- Tudo bem... – ele começou. – Antes de ontem, ouvimos e vimos uma agitação estranha na casa de Justine, enquanto fazíamos uma novena para salvar aquelas pobres almas que ainda festejam na floresta por Saturno, uma das várias faces de Lúcifer. Chamei alguns rapazes e batemos na porta até decidirmos arrombá-la. Justine estava desmaiada na cozinha, o cesto de vime do bebê estava vazio e seu pequeno manto pisoteado alí perto. Auguste estava lá também, e me ajudou a acalmar Justine até seu marido e sua mãe chegarem. Auguste foi para sua casa, e eu tive que passar a noite na sua casa, porque a pobre coitada não queria que eu fosse embora. Estava com medo do demônio... E ontem, ontem de madrugada, apareceu mais uma mulher sem o filho, e ela tinha uma tinta vermelha nos olhos... E...
- E as asas?
- As asas? As asas eram horrendas! Três pares de asas negras, pintadas em todos os cantos da casa. Seis asas que não me deixaram dormir. Tive pesadelos com isso.
- Pesadelos? O senhor se lembra de como eles eram?
O padre a olhou com certa indagação no olhar, franzindo o cenho por detrás da janelinha de madeira do confessionário. Nesse momento, ele já estava tão absorto na beleza e na voz de Ammaleth que decidiu se abrir como se fosse um bom amigo do qual poderia se confidenciar sobre tudo.
Ele olhou para o teto, como que tentando captar as imagens dos seus pesadelos para assim narrar, e até abriu um pouco a sua boca, antes de voltar a falar.
- Eu estava caminhando numa floresta escura, procurando por luz, e a única luz que tinha estava distante demais de mim. Então corri para aquela luz, e descobri que era uma fogueira...
Ammaleth assoprou sutilmente no rosto do padre Louvier, com os olhos concentrados e a respiração compassada.
- Envolta da fogueira, algumas pessoas, ou formas, ou monstros, dançavam e pulavam, cantando e batendo a palma das mãos nas suas bocas, fazendo barulhos guturais...
Ammaleth suava frio, o feitiço estava dando certo, mas ela não sabia por quanto tempo duraria.
- Depois... Depois começaram a jogar corpos, corpos pequeninos... Corpos de bebês, dentro da grande fogueira... E eu, eu conseguia ouvir o choro dos pequeninos... Mas não vinha do corpo deles... Vinha no crepitar das fogueiras! E as criaturas continuavam dançando, festejando por Radama...
- Padre Louvier! Padre Louvier! Precisamos do senhor! – uma criança imunda e esfarrapada entrou com desespero na grande porta de entrada da igreja.
Ammaleth sentiu o peso do feitiço de volta no seu peito, Louvier saiu do seu transe e piscou várias vezes até ter certeza de que estava acordado. Ela controlou suas mãos trêmulas e então abaixou a cabeça novamente, assentindo para o padre como se tivessem tido uma conversa normal e cotidiana.
- Obrigado padre pelo seu tempo, prometo que nunca mais me ausentarei da igreja, mesmo que esteja doente virei aqui e...
- Padre! Justine está louca! – esbravejou o menino nos seus pulmões jovens, fazendo o padre sentir uma pontada de dor de cabeça. – Ela está correndo pelas ruas da nossa vila gritando pela filha! Ela está ameaçando matar todo mundo! Ela está gritando como se estivesse possuída! Padre! Ajude a minha prima! Minha tia Audrey não consegue controlá-la!
- Te acalma, menino! Já estou indo! – Louvier se levantou de prontidão e saiu do confessionário segurando seu rosário e o pressionando contra o peitoral. Olhou por um breve instante para Ammaleth, que ainda estava de cabeça baixa, submissa, e então saiu correndo do local.
Ammaleth foi atrás um minuto depois, levantando a grande saia do vestido preto balonê e procurando a rua em que a insana Justine se descontrolava, o que não foi difícil de achar.
Justine estava apenas com uma camisola branca e molhada de suor. O rosto e o pescoço arranhados e os cabelos desgrenhados como serpentes finas dançando ao vento gélido que vinha das montanhas. Tinha olheiras profundas debaixo dos olhos e segurava um facão de açougue na mão esquerda.
- CADÊ MEU BEBÊ? ONDE ESTÁ MEU BEBÊ? ONDE ESTÁ MINHA CRIA? DEVOLVAM MINHA CRIA! – ela gritava aos quatro ventos, completamente fora de si.
O padre Louvier tentou se aproximar, erguendo as mãos e caminhando a passos largos e ritmados, mas Justine ameaçava e cortava o ar, e ele tão logo recuava mais do que avançava. Audrey, mãe de Justine, chorava e se abraçava numa velha senhora que lhe afagava as costas, e os moradores se reuniam envolta da mãe louca em extremo horror.
- Justine... Minha querida, eu juro que irei encontrar sua filha, mas, por favor, largue esta lâmina, vamos para a igreja, vamos orar! – o padre voltou ao seu ritual de aproximação, falando palavras macias e consoladoras. Se não fosse humano, seria um bruxo excepcional, pensou Ammaleth por um instante.
- MINHA FILHA! MINHA FILHA!
Ammaleth sentiu um aperto imenso no coração, sabia o que era aquele sentimento, aquela perda. Aquela sensação terrivelmente obscura de ter tido uma parte da sua alma arrancada com unhas e dentes por uma criatura asquerosa.
Então, como se por instinto, Justine a avistou entre os curiosos de plantão, largou a faca e correu em sua direção. Ammaleth, sem ter o que fazer diante daquilo tudo, apenas ficou parada esperando o que viria lhe acontecer. Mas ela sentiu também o coração puro e ingênuo de Justine nos seus olhos lacrimosos, sentiu que Justine queria apenas compreensão.
E acertou. Justine chegou mais perto, e algumas pessoas ao lado de Ammaleth saíram de perto como se as duas mães fossem leprosas. Justine se ajoelhou de frente para Ammaleth e buscou suas mãos. Ammaleth franziu o cenho e sentiu vontade de chorar, mas tudo o que fez foi acarinhar o rosto de Justine com seus dedos finos e macios.
- Minha filha! Minha filha! – ela chorava, sem vergonha nem receio, com todos assistindo à sua cena trágica.
Ammaleth não conseguia falar, nem pensar em nada. Apenas numa forma de encontrar a resposta para o mistério das asas, consequentemente, uma forma de encontrar a filha de Justine.
Quando conseguiu se mexer, se abaixou um pouco e disse ao ouvido da mulher desesperada:
- Encontre-me hoje à meia noite, na Ponte dos Lírios. Não se esqueça. Não se atrase.
Justine afirmou com empolgação, o rosto confuso e os olhos agora apenas inchados, na lembrança das lágrimas ensurdecedoras.
Audrey se aproximou das duas com os braços abertos, Ammaleth assentiu de leve para a senhora, que buscou a filha, emocionada, e a levou para casa.

~







Black Cherry
Arte: Nicole Absher, edição de Black Cherry